Recensione di Ludovica - Tu leggi? Io scelgo! - "L'incantesimo della spada" di Amy Harmon

Buongiorno lettori, oggi torno a cedere il blog a Ludovica, per questa rubrica che amo molto, nata dall'idea di Rosaria. Se vi facesse piacere partecipare fatemi un fischio.

La rubrica, a cadenza mensile, consiste nel leggere un libro recensito da un altro blog partecipante. A lei questa volta è capitato il blog Le trame del destino. Libri e dintorni e ha scelto questo libro, che ho letto e amato molto.

Autrice: Amy Harmon

Titolo: L'incantesimo della spada

Editore: Newton Compton

Data di pubblicazione: 5 luglio 2018

Pagine: 384

Trama:

In un regno in cui gli incantesimi sono banditi, l’unica magia rimasta è l’amore

«Deglutisci, figlia. Ingoia le parole, bloccale nel profondo della tua anima. Nascondile, chiudi la bocca sul tuo potere. Non maledire, non curare. Non parlerai, ma imparerai. Silenzio, figlia. Rimani viva». 

Il giorno in cui mia madre è stata uccisa, ha detto a mio padre che non avrei mai più pronunciato una sola parola e che se fossi morta, lui sarebbe morto con me. Predisse anche che il re avrebbe venduto la sua anima e avrebbe ceduto suo figlio al cielo. Da allora mio padre attende di poter avanzare la sua pretesa al trono e aspetta nell’ombra che tutte le parole di mia madre si avverino. Desidera disperatamente diventare re. Io voglio solo essere finalmente libera. Ma la mia libertà richiede una fuga e io sono prigioniera della maledizione di mia madre tanto quanto dell’avidità di mio padre. Non posso parlare o emettere suoni. Non posso impugnare una spada o ingannare un re. In un regno in cui gli incantesimi sono stati banditi, l’unica magia rimasta potrebbe essere l’amore. Ma chi potrebbe mai amare… Un uccellino?

Era il primo libro che leggessi di Amy Harmon e come accade sempre in questi casi, soprattutto se l’autrice è prolifica come lei, ero timorosa di aver fatto una scelta sbagliata e avventata. Ed invece? Ho letteralmente divorato il libro: iniziato alle 21 e terminato alle 5 di mattina (di un giorno lavorativo normale, in cui la sveglia è suonata puntuale alle 7) e l’ho letteralmente adorato. Non riuscivo a staccare gli occhi dalle pagine e non sono riuscita a fermarmi fino a quando non ho visto la parola fine.

«Ingoiale, figlia mia.

Trattienile, le parole adagiate sulle tue labbra.

Chiudile a chiave in fondo alla tua anima,

nascondile finché non avranno il tempo di sbocciare.

Sigilla la tua bocca e il tuo potere, non maledire e non curare,

finché non giungerà l’ora.

Non parlare e non raccontare,

il paradiso o l’inferno non invocare.

Imparerai e prospererai.

Silenzio, e in vita resterai.»

Tutto inizia con la difficoltà delle parole. Tutto si compie grazie alle parole. Tutto termina con la potenza delle parole.

È una fiaba, questa, senza ombra di dubbio, di quelle raccontate nelle fredde sere invernali, di quelle sussurrate dinanzi al fuoco del camino, di quelle che fanno palpitare il cuore, sognare, immaginare.

Il linguaggio si sposa perfettamente al tipo di racconto: è cadenzato come una vecchia nenia, è un lieve sussurro alle orecchie, è un canto che si insinua nella mente. Ed anche se le parole sono intuite, pensate e trattenute, riescono comunque a fuoriuscire dalle pagine con vigore ed insolenza.

Accidenti! Sono talmente entrata nel vivo della storia, che potrei cominciare a recitare anche io versi di incantesimi ed anche io potrei trasformarmi in qualche animale simbolico che mi porti lontano lontano...

I protagonisti di questa fiaba senza tempo sono Lark, una giovane fanciulla resa muta da un incantesimo fatto su di lei dalla madre morente, per difenderla dal suo stesso dono, che è quello di essere un’Indovina e Tiras il giovane re succeduto al padre, che altri non è che l’uccisore della madre di Lark. Tra i due, che dovrebbero odiarsi e che soprattutto non dovrebbero saper comunicare tra di loro, si instaura invece un’unica, o quasi, capacità di parlare e di capirsi che va al di là delle parole che Lark non sa tirare fuori dalla sua gola e che Tiras riesce comunque a sentire nella sua testa.

Il potere di Lark è grandissimo, ma lei ne conosce solo una minima parte ed anche con quella è in una lotta continua che la porterà, irrimediabilmente, a diventare più forte, ad affrontare ostacoli, a superare prove e, alla fine di una battaglia estenuante con se stessa,  ad accettare quello che la sua natura le ha dato.

«Non provavo gioia per il mio nuovo potere, che diveniva sempre più forte.

Provavo solo sgomento e disgusto.

E dubbio. Qual era il mio scopo?»

Il vecchio padre di Tiras ha per tutto il suo regno combattuto con tutti i mezzi a sua disposizione contro le persone che avevano o il dono dell’Indovina o del Guaritore o della Tessitrice o del Mutante, ed è per questo che la madre di Lark farà tutto ciò che è in suo potere per salvare la figlia. È così che faranno anche tutti gli abitanti del regno di Juru, i quali continueranno a nascondere il loro dono, a vergognarsi del loro dono, per paura di morire.

Tiras è un re ben diverso, riguardo al tema del dono ha le vedute molto più aperte ed è pronto anche ad accettare questi doni, come poteri preziosi, ma ciò significa mettersi contro tutti i reggenti del suo regno, significa essere boicottato dalle persone che dovrebbero ogni giorno dimostrargli fedeltà e lealtà.

Tra tutti i suoi nemici, sarà Lark a diventare in un primo tempo la sua “arma letale”, l’unica in grado di sconfiggere i nemici alati attraverso la sua voce, anzi il pensiero della sua voce, dato che dalla sua bocca non può fuoriuscire nessun suono. È così che si troveranno, Lark e Tiras, sempre più vicini, a combattere contro un nemico comune, a condividere la lettura, uno insegnando e l’altra imparando, sarà così che, proprio dove non doveva esserci amore, l’amore non potrà più essere taciuto ed ignorato.

«Tu non dovevi amarmi, Lark.

Non avevo previsto che mi avresti amato. E nemmeno io dovevo amarti. Ma ti amo. Ed è terribile.

Ogni secondo che passo da uccello, desidero ardentemente essere un uomo.

 Per te. Per me. Non per Jeru. Per noi.

 Tu dici che ti ho scelto perché mi sei utile. E così è stato. Ma devi sapere questo, Lark,

ti ho amato ogni momento di ogni giorno e ti amerò finché non smetterò di esistere.

Aquila, uomo o re, ti amo e sempre ti amerò».

Ma la bellezza del libro va molto al di là dell’amore che esiste tra i due, al di là del loro bisogno fisico di comunicare attraverso parole e gesti e corpi che si intrecciano con sempre maggiore consapevolezza.

C’è il bellissimo rapporto che Tiras ha con suo fratello, fatto di rispetto ed ammirazione e lealtà; c’è il rapporto di amicizia tra Lark ed il suo piccolo troll che più di un servitore sarà il suo angelo custode, colui che l’aiuterà a capire le importanti parole pronunciate dalla madre in punto di morte.

In più c’è un ritmo delicato ed altalenante, c’è una scrittura vivida e scorrevole, c’è un’autrice, nuova per me, che è riuscita a creare un fantasy proprio come piace a me, con un finale come piace a me.

Le parole. Il peso che hanno, anche quando non possono essere pronunciate. Quando sono sottomesse. Quando sono urlate. Quando sono intrappolate.

«Non c’è bisogno di ali per volare.»

«E di cosa c’è bisogno?»

«Di parole.»

Voto:

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